du har begått—
otukt: men det var i ett annat land,
och dessutom är wenchen död.
juden i Malta.
I
bland rök och dimma av en december eftermiddag har du scenen ordna sig—som det verkar göra— med ”Jag har sparat i eftermiddag för dig”; och fyra vaxljus i det mörka rummet, fyra ringar av ljus på taket overhead, en atmosfär av Juliets grav förberedd för allt som ska sägas, eller lämnas osagt., Vi har varit, Låt oss säga, att höra den senaste Polen överföra Preludes, genom hans hår och fingertoppar. ”Så intim, denna Chopin, att jag tror att hans själ bör uppstå bara bland vänner några två eller tre, som inte kommer att röra blomningen som gnids och ifrågasätts i konsertrummet.”- Och så samtalet glider bland hastigheter och försiktigt fångas beklagar genom försvagade toner av fioler blandat med avlägsna kornetter och börjar., ”Du vet inte hur mycket de betyder för mig, mina vänner, och hur, hur sällsynt och konstigt det är, att hitta i ett liv som består så mycket, så mycket av odds och slutar, att hitta en vän som har dessa egenskaper, som har, och ger de egenskaper på vilka vänskap lever. Hur mycket det betyder att jag säger detta till dig-utan dessa vänskap-livet, vad cauchemar!”Bland lindningarna av violinerna och arietterna av knäckta kornetter i min hjärna börjar en tråkig tom-tom absurt hamra en förspel av sin egen, lustfulla monoton som är minst en bestämd ”falsk anteckning.,”- Låt oss ta luften, i en tobakstrance, beundra monumenten, diskutera de sena händelserna, korrigera våra klockor av de offentliga klockorna. Sitt sedan i en halvtimme och drick våra bocks. II Nu när syrener är i blom hon har en skål med syrener i hennes rum och vrider en i fingrarna medan hon talar. ”Åh, min vän, du vet inte, du vet inte vad livet är, du som håller det i dina händer”; (långsamt vrida lila stjälkarna) ”du låter det flöda från dig, du låter det flöda, och ungdomar är grym och har ingen ånger och ler mot situationer som den inte kan se.”Jag ler förstås och dricker te., ”Men med dessa april solnedgångar, som på något sätt minns mitt begravda liv, och Paris på våren, jag känner mig oerhört i fred, och hitta världen att vara Underbar och ungdomlig, trots allt.”Rösten återvänder som en insisterande Out-of-tune av en trasig fiol på en Augusti eftermiddag:” jag är alltid säker på att du förstår mina känslor, alltid säker på att du känner, säker på att över viken du når din hand. Du är osårbar, du har ingen akilleshäl. Du kommer att fortsätta, och när du har segrat kan du säga: vid denna tidpunkt har många en misslyckats., Men vad har jag, men vad har jag, min vän, för att ge dig, vad kan du få från mig? Endast vänskap och sympati av en på väg att nå sin resa slut. Jag ska sitta här och servera te till vänner…”Jag tar min hatt: hur kan jag göra en feg gottgörelse för vad hon har sagt till mig? Vi ses när som helst i parken och läser serierna och sportsidan. Särskilt jag påpekar att en engelsk grevinna går på scenen. En grek mördades på en polsk dans, en annan bank defaulter har erkänt., Jag håller mitt ansikte, jag förblir självbesatt utom när ett gatupiano, mekaniskt och trött upprepar en sliten gemensam sång med lukten av hyacinter över trädgården som påminner om saker som andra människor har önskat. Är dessa idéer rätt eller fel? III oktober natten kommer ner; återvänder som tidigare med undantag för en liten känsla av att vara sjuk till mods jag montera trappan och vrid handtaget på dörren och känns som om jag hade monterat på mina händer och knän. ”Och så ska du åka utomlands; och när kommer du tillbaka? Men det är en värdelös fråga., Du vet knappt när du kommer tillbaka, hittar du så mycket att lära dig.”Mitt leende faller kraftigt bland bric-à-brac. ”Du kanske kan skriva till mig.”Min egen besittning blossar upp för en sekund; detta är som jag hade räknat. ”Jag har undrat ofta för sent (men vår början vet aldrig våra ändar!) Varför vi inte har utvecklats till vänner.”Jag känner mig som en som ler, och svarvning skall plötsligt påpeka, hans uttryck i ett glas. Min egeninnehav rännor; vi är verkligen i mörkret. ”För alla sa så, alla våra vänner, de var alla säkra på att våra känslor skulle relatera så nära!, Jag själv kan knappt förstå. Vi måste överlåta det till ödet. Du kommer att skriva i alla fall. Kanske är det inte för sent. Jag ska sitta här och servera te till vänner.”Och jag måste låna varje föränderlig form för att hitta uttryck…dansa, dansa som en dansande björn, gråta som en papegoja, prata som en apa. Låt oss ta luften, i en tobakstrance-Ja!, och vad händer om hon skulle dö någon eftermiddag, Eftermiddagsgrå och rökig, kväll gul och ros; bör dö och lämna mig sittande penna i hand med röken som kommer ner ovanför husetops; tveksamt, för ett tag att inte veta vad jag ska känna eller om jag förstår eller om klok eller dum, sen eller för tidigt… Skulle hon inte ha övertaget, trots allt? Denna musik är framgångsrik med ett ”döende fall” nu när vi pratar om att dö-och ska jag ha rätt att le?